(Primeo vamos a estar claro, América es un continente, no un país…)
EN AMÉRICA
En la mochila del idealista
hay una voz que no cabe.
Una sentencia horneada en el fogón
de la abuela.
Sin firma.
Suelas gastadas sobre la gravilla.
El timbal y las maracas marcan.
Poco andan. Poco quedan.
Todos bailan.
La raza se escurre entre barrancos
con etiquetas desteñidas: made in USA.
Ojos del secuestrador tras la balaclava.
Manos astilladas por la guataca
tejiendo hilos rojos y negros.
Una, bajito, canta rimas de Martí
con paño de cocina ungido en aguardiente.
No siente ya nada.
El frijol y la manteca la acompañan igual.
América es un mapa amputado.
El norte corona,
el sur mastica.
Y los pinos nuevos,
secos de raíz,
no piden agua:
los brazos levantados hacia una luz
pero la lluvia no baja.
(Francisco Bravo Cabrera/Derechos Reservados/Valencia 2026)
GRACIAS
JaZzArt en València 